Die Spannung und Wechselwirkung verschiedener Medien sind künstlerisch sehr reizvoll.
Mit meinen Werken lote ich sie aus und schaffe neue Assoziationsräume: Die Stories sind Collagen aus Text, Bildern und Musik. Sie erscheinen in Episoden auf WhatsApp.
Bislang habe ich folgende Stories veröffentlicht:
"Die Mündung" und " Wo warst du?"
Hier ist jeweils die erste Episode.
Wenn du wissen willst, wie die Geschichten weitergehen, schreib mir gerne eine Mail: jensroth@mail.de
Episode 1
Tage, die sich auffächern wie das Kartenspiel in der Hand eines Falschspielers. Oder eines Profis, wenn das nicht dasselbe ist. Die Erde ist feucht, ein Geruch nach Eisen, fast auch auf der Zunge.
So ein Tag war es, als ich mich mit Gesa traf, einer Dramaturgin aus Berlin. Über eins siebzig, langes braun-rötliches Haar, ihre Nase einen Tick zu groß für ihren Mund und die Augen. Sie sei lesbisch, oder queer, wie man heute sage, meinte sie mit einem Lächeln gleich nach ein paar Minuten. Möglicherweise hatte sie das Kompliment in meinen Augen gesehen, ein Funkeln, als wir uns die Hand gegeben hatten, eine klitzekleine Kleinigkeit zu lange. Obwohl sie wusste, dass ich mit unserer Bundestagsabgeordneten verheiratet bin, glücklich, wie eine Zeitung schrieb, und Zwillinge habe. Nicht, dass das jemals gegen eine Affäre gesprochen hätte, eine nette kleine Parallelwelt.
Wir spazierten an den vertäuten, aber abgedeckten Tretbooten an der Neckarwiese vorbei und unterhielten uns über ihr Stück, die Sonne brach aus den Wolken wie ein Schwall Limonade, tatsächlich ein paar Tröpfchen, wieder ihr Lachen, wir mochten uns auf Anhieb, ihr kleiner Stoß mit dem Handrücken gegen meine Schulter.
„Warum haben Sie das Stück nicht gelabelt? Als queer-feministisch oder so?“ Ich nippte an dem Kaffee. Ihr Profil gefiel mir noch besser.
„Ja, das hätte noch mehr Publikum angezogen. Aber ich will in keine Schublade gesteckt werden, in keine, verstehen Sie?“
„Wie Daniel Craig eben James Bond ist, auch wenn er einen russischen Öko-Aktivisten spielt“, lächelte ich.
„Ich bin Gesa Schifrin. Punkt.“
Wir setzten uns auf die Bank, die direkt am Wasser unter dem Uferweg steht. Ein Achter schlich vorbei, die Ruder tauchten synchron in das Wasser, eine Graugans darüber, als würde sie mit ihren Flügelschlägen den Takt vorgeben.
„Aber gehört Ihr“, ich stockte kurz, „Queersein nicht zu Ihnen wie die Tatsache, dass Sie in einem Internat in Bayern zur Schule gegangen sind? Dass ggfSie ein Café in Mitte betreiben? Wieso halten Sie es quasi geheim? Klar, Sie bespielen sowieso nicht Facebook und Insta, aber…“
„Ihnen binde ich es sofort auf die Nase? Keine Ahnung. Mir war danach. Es ist nicht geheim, wer mich ein wenig besser kennt, weiß es. Ich will nur nicht im Beruf auf mein Geschlechtsleben reduziert werden.“
Ich hielt ihr meinen leeren Pappbecher hin und sie steckte ihren hinein. „Wie wollen Sie denn erinnert werden?“, fragte sie, schlug ihre Beine übereinander und ließ ihren schwarzglänzenden Stiefel auf und ab wippen. „Als Leiter eines der hipsten Bühnen der Republik mit Händchen für Perlen“, sie lachte wieder ihr helles Lachen, „wie mich? Oder als Ehemann der künftigen Umweltministerin?“
„Keine Ahnung. Ist das dasselbe?“
„Nicht ganz, aber fast. Es geht um Reduktion, nur in einem anderen Kontext. Aber wenn Sie wollen: Würden Sie gerne ausschließlich als Ehemann und Vater wahrgenommen werden, groß, lange Haare, die grauen Strähnen offenbar nachgedunkelt…“
„ Sagen wir 'du', wenn wir schon so nett zueinander sind?“
„Und Sie der Ältere, noch dazu ein Mann, der das Vorrecht hat, das zu bestimmen?“ Sie nahm mir die Becher aus der Hand und warf sie in den Mülleimer neben sich. „Aber ja.“ Sie hielt mir ihre Faust hin. „Gesa.“
Ich tippte sie kurz mit dem Knöchel an. „Dave. Alle meine Freunde nennen mich so.“
Eine Weile schwiegen wir. Mein Leben als Mann. Darüber hatte ich noch nie nachgedacht. Was gäbe es zu berichten, über mein Wesen, dezidiert als Mann? Wie ich zu dem geworden bin, den andere in mir sehen und der zu sein ich glaube?
Episode 1
Ich zog die Gurte des Rucksacks fester, aber auch dann drückte die Box gegen meine Wirbelsäule. Wir passierten gerade die riesige Baugrube an der Kurfürstenanlage, und vor meinem inneren Augen entstand das „Bauhaus“ wieder hinter dem Bretterzaun, das hier seit Ewigkeiten gestanden hatte.
„Sag‘ mal Papa…“ Mein Sohn vor mir auf seinem Fahrrad klingelte wie wild, zwei ältere Damen trippelten zur Seite und keiften hinter uns her.
„Das muss doch nicht sein, oder?“, rief ich Julian zu, obwohl ich mir ein Lächeln nicht verkneifen konnte.
Er ging nicht darauf ein. „Hast du Mama gesagt, wo wir sind?“
„Wir erzählen ihr später davon.“
An der Ampel an der Rohrbacher Straße, die von Süden auf den Bismarckplatz zulief, stoppten wir. Schräg gegenüber, hinter der Kreuzung, standen ein paar Studis vor dem Juristischen Seminar und genossen die letzten Strahlen der Sonne an diesem kühlen Februartag. Zwei Mannschaftswagen der Polizei rollten an uns vorbei, die Ampel schaltete auf Grün.
Ich weiß nicht, ob Jessie mir glaubt, wenn ich ihr sage, dass ich noch kurz im „Frollein Bent“ vorbeischaue, und erst zurückkomme, wenn sie schläft. Mir die klassischen Freiheiten der Ehe zu verschaffen, habe ich kein Bedürfnis, und das weiß sie. Jeder braucht seine Geheimnisse, seine Fenster, um ab und zu die Luft hereinzulassen. Einige habe ich für Julian in den letzten Jahren geöffnet. Zum Beispiel abends auf dem Flughafen Mannheim-Neuostheim zu beobachten, wie die kleinen Flugzeuge gegen den Wind starteten, zu fotografieren, die Blende sekundenlang zu öffnen, und die Bilder nachts in der Dunkelkammer zu entwickeln. Der Propeller scheint auf den Bildern oft stehenzubleiben, als habe eine unsichtbare Hand hineingegriffen. Julian staunt dann genauso wie ich, wie aus dem Rotlicht zwischen zwei Wimpernschlägen jene andere Welt heraustritt, die wir vor ein paar Stunden verlassen haben.
„Wohin fahren wir denn? Gibt’s da auch was zu essen?“
„Ein Vanillecroissant vielleicht für den Herrn?“
„Dunkin‘ Donut wäre mir lieber, aber trotzdem ganz nice!“, sagte Julian, und wir zischten über den Zebrastreifen. Er wich mit einer kühnen Kurve einer hochschwangeren Frau in einem enganliegenden beigen Strickkleid aus.
Am Deutsch-Amerikanischen Institut, einem Sandsteingebäude mit breiter Veranda und gesäumt von einer Flaggenparade, vorbei, dann am Bismarckplatz, auf dem ein paar Buden standen, von denen der Duft nach gegrilltem Fleisch und frittierten Zwiebeln zu uns herüberzog.
„Immer geradeaus, Jule, über die Brücke und dann rechts runter.“
Hinter den grünen Holzgittern, die über dem Geländer angebracht waren, konnte ich das Schloss und die Berge über der Altstadt kaum erkennen, nur Strichzeichnungen, die mit Pastelltönen ausgefüllt waren. Durch eine Lücke erspähte ich weit hinten, dort, wo der Neckar eine Biegung macht, das Kloster Stift Neuburg über flachen Grashängen, die in der blassen Sonne schwach leuchteten.
Wir hätten auch auf direktem Weg zur Alten Brücke fahren können, die schmale „Plöck“ hinunter, die parallel zur Fußgängerzone und zum Fluss verläuft, aber ich mag es nicht, dass mir die halbe Altstadt in einem Affenzahn entgegenrast, wenn ich mit meinem Sohn unterwegs bin.
Die Uferstraße war seltsam leer, und das war mir nur recht. An entgeisterte Blicke habe ich mich gewöhnt, aber es fällt mir leichter, wenn ich allein bin. Und manchmal verhindert es den Shift.
Wir schoben unsere Räder über die Alte Brücke, hinüber zur Altstadt in die Steingasse. Links zwei Wirtshäuser, rechts das „Casa del Caffè“ und eine Eisdiele, aus der gerade zwei junge Frauen herauskamen, mit ihren Eisbechern wie mit Trinkgläsern anstießen und lachten.
